A espera (história de tanto tempo).

Quinta-feira. Ou seria quinta-espera, quinta-falta-de-espera, quinta-angústia. Eu e minhas tentativas de quinta. Mas voltando ao ponto do qual parti e não comecei: é quinta-feira. Sendo quinta-feira, só se pode esperar pela sexta-feira. Ele - Ele não espera por sexta-feira -, Ele não espera por nada, nada mesmo, mesmo sabendo que depois será sexta-feira. É difícil, sei eu. Porque nós sempre esperamos. E você se pergunta: esperar o quê? O que vem vindo, meu Deus, que me faz esperar aqui, sentado, eu e os meus cafés, os meus livros, o tango argentino tocando triste ao fundo da sala? Voltemos ao ponto do qual parti, comecei e pouco falei: Ele desacredita sextas, quase desacreditando sábados (talvez espere alguma coisa acontecer no domingo, desacreditando, claro). O clima é de pré-sexta, sabemos. E ele não espera nada por Ela, Sexta-Feira. A Sexta Tentativa de esperar a sexta-feira, Ela que não vem, que não vem, que não vem, quase vindo: mas quase nunca vem. Ela é assim, traiçoeira-vadia-trêfega-perigosa. E Ele, meu Deus, tão pacífico-na-dele-calado-elíptico. Dois opostos. Ele, quinta; Ela, sexta. Mas é essa a história-estória: ele é quinta, ela é sexta. Ela sempre espera. O suficiente para mudar toda a quinta Dele, que nunca espera. Um dia se esbarraram, segunda, terça talvez: Ele começou a esperar. Ela, já esperando, chegou. Trocaram algumas poucas palavras. Sentaram-se no Banco da Espera. Os olhares se cruzaram por um microsegundo: nada mais havia para esperar. E foram felizes esperando amém.